Summary: 许个愿吧。
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5.16.2022
早上邬童在光线暗淡的房间里醒来——或许已经不早了。他的脑袋搁在枕头的一角，落枕让脖子疼痛而僵硬。他往旁边伸了一下手，没有人，也没有温度。
维持着伸出手的姿势，邬童盯着天花板看了很久。房间里很安静，雨点打在窗户上，从很遥远的地方传来一阵模糊的雷声。
洗漱完邬童去了客厅——箱子都在。昏沉的天气让人分不清现在是上午还是下午，昨晚的秋刀鱼罐头在餐桌上，和此刻的他一样，空荡荡地立着。
忽然门口传来声音，邬童猛地转过头，接着表情扭曲地捂住了脖子。
尹柯挑了一下眉毛，“看到我这么痛苦？”
“没，我就是，落枕了。”一直悬着的某种心情落下，邬童干巴巴地问，“你去哪了。”
“买东西。”尹柯拎着购物袋进来。
邬童跟着尹柯走到厨房，看着他把购物袋里的食物饮料放进冰箱，说了句谢谢。
“不用，毕竟我也要吃饭。”尹柯笑着摇了摇头，“自己都过成这个样子，昨天还好意思在那大言不惭要当别人的救世主。”
想起昨天那段足以选送午夜情感电台的对话，邬童后知后觉地感到强烈的羞耻，整个耳朵都烧起来，“你别提了。”
“后悔了？”尹柯笑了笑，关上冰箱。
“怎么可能。”邬童揉了揉自己的头发，“啊——真是。”他不知该怎么说。
制冷机的嗡嗡声骤然停下，密集的雨声敲打在厨房的窗户。注意到尹柯的手还按在关着的冰箱门上，邬童问，“你怎么了？”
“没什么。”尹柯回过神来，放下手。他转过身，“雨下得好大。”
四目相对，邬童倾身过去，小心翼翼地抱住了尹柯。
“你这是什么意思，”尹柯有点无奈，“觉得我要哭了？”
“不是。”邬童垂下眼睛，他的手指摩挲过尹柯带点潮湿的发尾，鼻子贴上他的侧颈。熟悉的气息里混了一些雨水的味道，“你淋雨了吗。”
“稍微淋到一点……”尹柯轻微地挣扎起来，“你干嘛。”
“闻一下。”
“早跟你说过我没有……”落在脖颈上的吻让尹柯停住了，不再继续说下去。
“嗯，只有我闻得到。”邬童抬起头。嘴唇经过眉心，到眼睛，鼻尖，最后停留在嘴唇，他们接了一个漫长的吻，把雨声屏在了心跳声之外。
尹柯说得对，邬童想，我当不了救世主。从来不是尹柯需要他的拥抱，是他需要拥抱住尹柯。收紧了手臂，他埋在尹柯的肩膀，“不要再离开我。”
“好的，”尹柯的手搭上他的后背，语气很轻，“不会了。”
客厅箱子里的东西被整理出来，分散在房间的各处，逐渐填满了空旷。进入初冬天气开始变冷，尹柯披着毛毯在阳台画画，听见有人敲了敲身后的玻璃。邬童拉开阳台的门，室内的温暖扑面而来，“出去转转吗。”
“可以啊。”尹柯放下画夹，“去哪。”
“报的旅游开发项目批下来了，去看一下。”邬童把拿着的纸巾递给尹柯，看着他擦手。
“你还兼职实地考察？”
“长郡山。”邬童说，“你走之前我们在这里最后一次一起出去，就是去长郡山，你记得吗。”
“嗯。”尹柯把纸巾攥成一团，扔进垃圾桶。
他当然记得。他还记得，那一次去也是在冬天，通往山顶的路又陡又难走，下雪的森林里一片雾蒙蒙。他问邬童你发什么神经要在这种鬼天气来爬这种山，邬童认真地说山上的庙，据说许愿很灵的。
那时他刚独自杀死自己的孩子一个月，不相信所有神明，憎恨着全世界。他说我不信，我妈怀我的时候来这许愿，结果生出我这么个玩意儿。邬童拉他的手拖着他走，很高兴的样子，说那不证明了这庙很灵的吗。
他一边被邬童拉着走，一边想着母亲告诉他这话那个夜晚。她说她当时第一次孕育一个生命，心里有好多期待，她一个人跑来这里，对神明许了好多好多愿望。或许是愿望太多，直到她生下来，神明也没能决定应该给她一个怎样的孩子。所以就有了尹柯这么一个矛盾的人，想无情，却还是有情，想冷漠，又控制不住发烫的心。
最后他们爬到了山顶，天气依旧很糟糕，庙里一片冷清，除了他们再没别人。庙的后面有一条长长的小径，尽头是一棵挂满了红笺的树，树的枝桠多而曲折，不知承载了多少人秘而不宣的愿望。
邬童跑去买许愿笺，尹柯站在树下仰起头，冬天的太阳高而悠远，目之所及都是一片茫茫的白雾。雪无声地飘落，风吹来一阵铃铛的轻响，大概是谁绑在许愿笺上的。
他想起他一个人躺在医院，梦里突然听见铃铛的声音。他拉开帘子，病房里的每个人都睡了，安静而平和。他想拽起谁大声问你听见了吗，听见铃铛的声音了吗，是一个小摇铃，给孩子玩的那种。他没有问，只是拽紧了手里的帘子，感觉到全世界的风从他身体锈蚀的空洞中穿过。
他想起他的母亲，她一个人来到这座庙。她走上这一条又长又陡的山路，对着神明絮絮叨叨地许愿。在她身旁的，或许是一家三口，小孩子等得不耐烦开始吵嚷，大人连忙抱起来哄，又或许是一对情侣，手牵在一起，肩膀紧紧相依。而他的母亲一个人，所有的话只能倾诉于不知在何方的神明听。
可能是人在感到极尽孤独时只能把内心的祈盼诉诸神明，那一天尹柯看着那棵挂满了红笺的树，在细碎的铃声和簌簌的落雪里，牙咬着下唇，一声不响地闭上了眼睛。
他知道，他从无数张体检报告中早就清楚明白地知道自己的残缺，就像雪地里的枯树开不了花，畸形的子宫也无法孕育出健康的果实。他不曾肖想过有一个脆弱的生命降临身边，亦不想拥有任何一段无法摆脱的关系。
但是在那一瞬间，他像是俗世中无数陷入爱情的普通人一样，向神明期许过一刻的永恒。
“许个愿吗。”邬童递过来一张红色的纸笺。
吵闹声涌进耳朵，尹柯再次站在这一棵挂满红笺的树下。右手边是一个在母亲怀里哇哇大哭的孩子，左手边是一对依偎在一起的情侣。邬童站在他面前，问他，要不要许个愿。
该许个什么愿好，尹柯想着，接过了红笺，“你许的什么愿。”
“我？我没什么愿望，”邬童摊开手，“我就买了一张。”
“我说上回来的时候，你许的是什么愿望。”
“哦，”邬童想了想，“就，很普通，你听了不要笑。”
“我尽量。”
“你……算了，”邬童把手揣进兜里，“上山的路上，我们不是吵了一架吗，你说我神经病大冷天来爬山，然后我就许愿说，希望天不要这么冷就好了。”
“没了？”尹柯弯起了嘴角，又努力压下去。
“没了！”邬童扯了一把尹柯的脸，他的手指很温暖，“想笑就笑吧。我本来是想许愿让你能喜欢小狗的，这样就可以一起养只狗了。”
“我看你挺像小狗的。”尹柯还是没忍住笑出了声。
“我谢谢你啊。”邬童没好气地说。
人们总是把宏大的期许寄托于神明，仿佛神恩浩浩，得拿出最虔诚的大愿才能对得起那份屈尊倾听，能做到的事自己解决就好，不应拿去叨扰。但高高在上的神明，偶尔也可以听些不需要费心的，能够轻松一笑的愿望吧，这些琐碎的小事，也是平凡人闪亮的小小钻石。
于是尹柯走到树下的台子边，提笔写：希望今年能养一只小狗。回头看了一眼，他微笑着补了一句：和邬童一起。折起红笺挂上树枝，他转身朝邬童走过去。
“接下来想去哪。”邬童问。
“去领养一只小狗吧，”尹柯说，“再买个铃铛给它。”
冬日的阳光洒下，树上的愿望被风吹动，发出轻快的沙沙声。
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